miercuri, 17 martie 2010

Egipteanul. Si multa bere.


Am adorat cartea asta!
Am citit-o acum ceva luni, ce-i drept si de atunci am mai citit muuulte carti, dar niciuna nu m-a influentat atat de mult incat practic sa devin unul dintre personaje.
Ba da, cartile Ioanei Parvulescu, dar asta este deja alta poveste. (ce seherezadic suna).

Am avut de mica o fascinatie pentru istorie si, mai ales, in special, in cel mai particular mod cu putinta si toate celelalte exprimari pleonastice, pentru istoria antica.
OBSESIE.
Si cartea asta parca a fost scrisa pentru mine. (cata aroganta, dar m-am umilit destul cand mi-am dat seama ca nu mai pot sa citesc pt ca bausem prea multa bere concomitent cu personajele).


Egiptul, Siria, toate calatoriile medicului Sinuhe, tavernele pline de fum unde se bea vin si bere, desenele ciudate ale ucenicului din templu cu care Sinuhe fusese coleg, religia si toate practicile ciudate si miturile si mai ciudate, toate scarboseniile si frumusetile, toate aveau nevoie de bere. Si unele erau atat de amuzante! Mirarea sirienilor fata de faptul ca in Egipt crestea o pasare care nu putea sa zboare (gaina) si pe care ei o considerau malefica, trepanatorii regali, artistii din Babilon care aveau un lemn atat de scump incat se transmitea ca mostenire in mod ereditar iar, cand un nobil pleca, isi lua usa locuintei cu el.

Asta a fost chiar...nostalgica. M-am gandit: cum ar fi sa iei usa casei cu tine cand pleci? Dar nu pt lemn, pt toate zilele in care ai plecat trist si te-ai intors fericit sau invers pe usa aia, pt toti prietenii care au intrat la tine in casa pe aceeasi usa..ciudata chestie.
Medicii de atunci se pare ca citeau in ficatul unei oi provenienta bolii, cand nu erau siguri de asta. (nu departe de spitalele din Romania. Oaia? Da-o naiba, se poate citi si in altceva).
Cand am citit despre oamenii saraci care erau pedepsiti crud pt cea mai mica greseala, de exemplu, un om care fura un peste sa-si hraneasca familia era sacrificat lui Baal, un zeu crud, care, pare-se, "cerea" ca preotii care il slujeau sa fie castrati, ei bine, cand am citit asta, mi-am adus aminte de copilarie si de cat de rau m-am simtit cand am citit "Mizerabilii", pt ca Jean Valjean a fost condamnat la inchisoare si persecutat toata viata de inspectorul Javert pt ca a furat o paine. Da, stiu, nu prea traiesc eu in realitate, dar, pana la urma, realitatea e mai urata de atat.
Dar, revenind la momentele foarte amuzante, cel mai mult ma distra Kaptah, sclavul lui Sinuhe. Imi era si foarte mila de el in anumite situatii, dar chiar a facut deliciul cartii in totalitate. Astea sunt unele dintre momente:


" Auzint vorbele mele, Kaptah a inceput sa planga si sa geama si mi-a spus: Fara mine si fara experienta mea, tu nu esti mai breaz decat un vitel, caruia orice hot ii poate lega picioarele si-l poate lua in spinare sa-l duca unde-o vrea; fara mine tu esti doar un barbat care are ochii legati si merge la intamplare inainte, asa ca oricine-l poate fura, si asa ceva n-as putea suporta, fiindca daca destinul tau e sa fii vesnic furat, e preferabil sa fur eu de la tine, deoarece eu fur cu judecata si tin seama de resursele si de interesele tale" (cartea e plina de momente in care Kaptah ii spune stapanului sau cum il fura si cat de bine e ca il fura el si nu altul).


"Trebuie sa stii ca eu n-am furat de la tine mai mult ca inainte in tot timpul cat ai fost plecat si ca am avut grija de casa ta, de lucrurile tale si de toata averea ta, asa ca acum, tu esti mai bogat decat atunci cand ai plecat".


"Inima mea e plina de bucurie fiindca te vad din nou si bucuria stoarce din ochii mei lacrimi, cu toate ca nu ar trebui sa ma bucur atat de mult, pt ca, mai inainte de a te fi intors, eu ma vedeam deja mostenindu-ti averea si intrand in posesia aurului pe care tu l-ai depus la casa de comert din Simyra".


"Iar cand, din ratiuni politice, el a luat-o de sotie pe fiica regelui din Tara Mitanni, spre a pune, pt totdeauna, capat razboiului din partea superioara a fluviului Naharan, Tiy a reusit sa-l faca sa creada pe faraon ca, in locul acela, in care barbatul patrunde spre a se uni cu femeia, printesa avea o copita de tap si ca ea insasi mirosea a tap, asa ca, tot auzind mereu acest lucru, pana la urma, printesa a innebunit".

:)

miercuri, 6 ianuarie 2010

Revelatiile durerii intr-o maniera mai putin cunoscuta


Din cinism, din ironie, dintr-o dorinta absurda de teribilism, am scris odata ca "timpul nu e lenes, mananca la ore fixe, doarme la ore fixe si, spre dezamagirea mea, nu bea nici bere sau vreun alt amortizor. Judecand dupa acuratete si organizare, poate fi un tocilar cafengiu. Dar, spre deosebire de tocilarul care uneori mai greseste si ne smulge tuturor un zambet rautacios si in fraieree!, el pare ca stie lectia mereu. Eu nu stiu cine i-a platit scolarizarea sau ce pile a avut, dar in mod sigur, stie ce face".

Recunosc, nu detestam timpul desi imi luase atat de mult, nu eram atat de revoltata, chiar daca dureau toate. Si nici nu credeam ca o sa vina un moment in care o sa simt exact ce am scris si o sa ma arda degetele. Sau o sa mi se para ca ma ard.
Ei bine, timpul nu e lenes. Si nu stiu exact daca are vreun defect, poate doar ala ca....si-o trage cu uitarea, dar asta e cand bine, cand rau, depinde de situatie, deci nu are vreo incadrare aparte: calitate sau defect, cata ambivalenta!
Si cum timpul e asa perfect, mereu imbracat la costum si toate cele, se gandi sa se distreze putin azi, asa, mai casual, si sa-mi sara mie in fata: sa imi arate exact ce am pierdut, ce am fost, ce imi doream sa fiu, ce sunt si ce imi doresc sa fiu. Si, mai ales, cat de mult ma urasc.
Multumesc, mister time, biliard sau warcraft nu puteai tu sa joci, trebuia sa te joci cu mine.

Sa vad exact in cate mediocritati si meschinarii am inotat, ca nu cumva sa simt ca doare, ca sa treaca mai repede. De cate ori am acceptat cand voiam sa refuz si invers, cum am lasat totul sa treaca pe langa, cum am pierdut prieteni, cum mi-am muscat buza cand ii voiam inapoi si am tacut.
Am tacut ziua si am urlat noaptea.
Cum citesc in dementa si am senzatia ca nu cresc deloc, cum traiesc in dementa si am aceeasi senzatie; in parte fiindca nu, nu vreau sa cresc ca sa imi dau seama ca nu am circumstante atenuante pt ca sunt o persoana adulta. Copiii sunt scuzati, vreau si eu scuze.
Altfel, cum se face ca de atata timp cat e pe pamant, timpul nu si-a cerut scuze fata de mine niciodata, indiferent cate persoane dragi mi-a luat, indiferent in ce m-a transformat?
Am 18 ani si o certitudine: cea care eram eu la 14 ani, ar fi urat-o pe cea care sunt acum.
Ma uitai la o fotografie; in ea erau niste copii, la o serbare cu parintii si cu niste diplome in mana. Am mai vazut de zeci de ori fotografia pana acum. Abia azi ii remarcai pe ei: cei 5 copilasi fara o diploma in mana, unul cu un zambet stramb pe fata ca sa ascunda rusinea, altul cu un zambet ironic sa isi ascunda dezamagirea, mutrisoare bosumflate si o pereche de ochi tristi si umiliti. Ingramaditi intr-un coltisor, inghesuiti unii intr-altii de parca asta le-ar fi insuflat caldura reusitei. In mijloc eram eu, cu o moaca de terorist, obligata de diriga sa afisez o diploma si un ranjet. Ranjetul reusitei, cica.
Al fericirii. O bucata de hartie semnata de un director era fericirea. Azi cica, inca mai e. Simtii atata compasiune pt copiii aia azi cand vazui poza...Pana sa imi dau seama ca, in imbecilitatea mea, pt mine trebuie sa simt asta: as putea paria ca, undeva acolo, chiar daca nu mai stiu nimic de ei, sunt fericiti.
Vreau sa cred asta ca sa pot sa urasc mai deplin bucatile de hartie. Si pe idiotii care iti spun ca reprezinta un semn al reusitei.
Nicio reusita nu echivaleaza pierderea si spasmele, niciun act creator nu compenseaza distrugerea unor mici particule din tine, niciun zambet si nici macar iubirea nu anuleaza durerile resimtite in fata dezamagirii. Cu atat mai mult cu cat dezamagirea e legata de incapacitatea de a reveni la ce ai fost, de a nu mai pendula intre obsesii si tentative de indepartare a persoanelor iubite. Obsesii si tentative cu care te perinzi prin lume si prin apartament ca sa obtii uitarea, fiindca sunt atat de intense incat crezi ca te pot acapara astfel incat sa nu mai ai timp sa vezi.
Sa constientizezi. Nu stiu cine e finantatorul timpului, nu ma intereseaza daca isi spune Dumnezeu, Buddha, Hitler sau energie cosmica. As vrea doar sa-si dea fundul gras si lenes jos, sa bea o bere si sa inceapa sa simta si el.


In ciuda faptului ca are un ton ironic si etc...postul asta are un gust amar. Rau.

marți, 17 noiembrie 2009

Zise duduia...votat 2009!


"A fost odata ca-n povesti/ A fost ca niciodata/ Din rude mari, imparatesti/ O prea frumoasa fata/ Si era una la parinti/ Si mandra-n toate cele/ Cum e fecioara intre sfinti/ Si luna intre stele."

Se numea CIUMA BUBONICA.
A aparut pe la 1346, si pana in 1347, distrusese aproape toata Londra. Asta fecioara "dasteapta", nu gluma. Din pacate, anumiti indivizi au scapat, (Dumnezeu sa-i ierte, ca eu nu pot) iar genele lor s-au intins peste veacuri si veacuri.

Asa se face ca suntem in 2009; eu merg pe strada si ma simt infestata, infectata, ingurcitata de campania politica ce promoveaza "demnitarii" participanti la aceasta bufonerie si ma fac ca ploua.
Baselu imi face timid cu ochiul, Geoana e ceva mai seducator iar Antonescu nu seamana deloc cu acel Antonescu pe care l-as vota eu.

Buuuun. Dar eu nu pot merge linistita pe strada. Nu. Trebuie sa intalnesc in calea mea presarata cu acesti margaritari politici si mici tulpinute ale acestor margaritari. "Situatiunea" este ca intalnesc o duduie cunoscuta si, normal, cand ea se opreste sa ma salute, ma opresc si eu, ca de, politeturile. Ma intreaba calm de sanatate, toate cele si ajunge si la problema cu votul. Ca, altfel, cum? Atingand aceasta coarda sensibila a mintii mele, ii raspund sec ca nu merg la vot. Scandalizata, oripilata, duduia imi da si replica: "Adica refuzi sa faci ceva pt tara asta? Pt copiii tai? Dupa ce ca ti se da un drept, refuzi sa il exerciti?"

(observati cuvantul pompos, neologic).

Eeee, si atunci imi veni mie sa-i dau un drept in fata, da' aveam sireturile desfacute. Si nu se face. Este nepoliticos si contravine oricarei simtiri revolutionare.
Mi-ar fi placut mult sa plec, dar individa era pornita.

Deci, ce face Oana? Se apuca sa-i explice frumos ca, practic, este un "drept" doar asa, generic vorbind.
Ca, ma gandeam eu, unde este dreptul?
Adica, de exemplu, daca tu te duci intr-un bar, ceri o bautura scumpa, n-au, ceri alta, n-au, tot scazi stafeta, si, la un moment dat, ti se ofera 5 feluri de posirca. Diferite la gust, dar in esenta, posirca.
Ce faci? In loc sa refuzi politicos, sa te duci in alt loc si, daca esti impotriva ideii de a schimba locul, sa-ti faci dracu' singur posirca, macar stii ca mori de mana ta, deci, ce faci, iei satisfacut unul din cele 5 minunate feluri de posirca si-l dai pe gat satisfacut, murmurand "ce misto e libertatea de alegere?".
Sau altfel: ce preferi sa citesti? Sandra Brown, Danielle Steel sau biografia lui Adrian Nastase?
Un om normal, cu asemenea "posibilitati", ar refuza arta lecturii pentru ceva timp.

Asa ma gandeam eu.
Ca dreptul, in esenta, presupune o posibilitate reala, o capacitate decizionala in functie de niste standarde acceptabile. Cel putin.
Ca sa vezi, duduia nu era de acord si ii sclipi si urmatoarea perla: "Stii, eu eram de acord daca s-ar fi dat o lege sa va penalizeze cumva pe voi, astea care nu mergeti la vot!"

Nu intelesei. Nimic. Facui calcule si degeaba. De aia o trimisei frumusel ( ca intr-un banc prost), sa mai ia o muie, ca-mi da cu virgula. Ajunsei acasa si tot cu virgula imi da, desi utilizai calculatorul. Mult timp. Am probleme cu analiza.

In alta ordine de idei, nu am nimic cu cei care voteaza. Sunt niste fiinte foarte optimiste si apreciez asta. Adica, sa crezi ca din niste bluze cu sclipici, o manea, o freza-n dungi, multi plozi si multe unde perpetuabile de grasime, poti sa scoti ceva, iti trebuie, intr-adevar, mare incredere in divinitate. Si apreciez oamenii spirituali. Sper doar sa aiba si simtul umorului si sa realizeze ca mascarada asta politica e ceva mai urat ca orice banc infect despre camile spus vreodata.

joi, 5 noiembrie 2009

Remember....!!


"Remember, remember, the 5th of November, the gunpowder treason and plot. I know of no reason why the gunpowder treason should ever be forgot!"





"People should not be afraid of their governments.
Governments shoul be afraid of their people."

marți, 3 noiembrie 2009

Camera cu papusi


Nu te misca, nu privi,
nu tipa, nu iti aranja rochia.
Parfumul de cirese nu ti se potriveste; incearca lavanda,
spre binele tau, fetito,
arata zambetul de dantela si
o tunsoare scurta.
Incruciseaza-ti umerii si
imbratisaza-te singura.
Mergi din nou catre Apus,
suna iar din trompeta,
spune ca ai gasit din nou iubirea
rezemata de un gard si
vomand de beata.
Si trage din tigara in timp ce povestesti asta,
tigara e viciul,
te face mai umana face
sa pari credibila.
Pentru numele lui Dumnezeu!
Nu te misca, nu privi,
nu tipa, nu iti aranja rochia.
"Proasta fata!", zice vanzatorul in gura mare,
in magazin,
gandindu-se ca ziarele vor scrie maine ca
nu stie sa vanda papusi.
Te implor, fetito,
Nu te misca, nu privi,
nu tipa, nu iti aranja rochia
.Salveaza-mi creatia!
Nu ma blama, sunt nebun,
indragostit, nemangaiat, infometat,
sunt un comunist nenorocit.
Si da-te cu parfum
de lavanda.

SAMHAIN

Dracia dracului (poem al scarbei mele).


Ma gasesc fetele durerii,
daca-ti spun, uite, e
exact asa cum iti spun.
M-am intalnit ieri la ceainarie
cu piciorul pierdut in razboi.
I-am spus cu blandete
sa nu o loveasca pe doamna
eleganta si blonda de la
masa alaturata.
Mi-a zambit cu toti dintii
putreziti
Si a spus ca
Razboiul a facut ce-a vrut cu el.
Acum, el face razboi.
Doamna eleganta
s-a invinetit, s-a inrosit,
i-au cazut matele pe jos.
Si a murit.
Nu te uita ca un bou la mine
ca n-am ajutat-o,
crezi ca sunt multe lucrurile
pe care
le poate face un olog?
Si, strigand asta,
ologul ii taie piciorul cu securea
ciungului
cu care statea de vorba.
Ciungul, ranit in orgoliul propriu,
se prabusi mort de plans
peste trupul ars de soare
al orbului.
"Dracia dracului!", striga mutul
cand orbul ii infipse
un creion colorat in par.



SAMHAIN

miercuri, 14 octombrie 2009

Golul.

Doare. Cand stai pe podea cu o bluza de trening in brate si cu tastatura in mana, zdruncinandu-te de plans si furie si scriind ca sa te eliberezi; desi stii ca nimic nu te elibereaza. Si esti inconjurat de nimic. Pana acum cativa ani am crezut ca atunci cand nu mai ai nimic, te ai pe tine insuti. Well, that's crap. Si ii blamez acum pe toti care m-au invatat asta, fiindca daca si sinele tau renega orice actiune a ta, orice gest, atunci e nimicul. Golul. Si ca sa infrunti golul iti trebuie putere pe care nu ai de unde sa o iei. Ca ai tot luat pentru alte situatii. Si daca incerci sa il accepti, e foarte elitist, eu una n-am nicio sansa, o bluza de trening si un tablou sunt lucrurile care ma ajuta sa nu cedez acum in fata elitismului. Si gesturi pe care le doream, si mai presus de asta, complementaritate. Acum am abisul. Al meu; l-am avut mereu. Dar e mai gol ca oricand. Podeaua, o bluza de trening si un tablou. Fara muzica. Muzica doare. Sunetul tastaturii ca sa infrunti golul. As fi vrut sa scriu pe hartie ca sa refulez, dar nu se aude nimic. Pixul aluneca foarte fin. Tastatura se aude in gol.